Estoy sentado
En el lugar de siempre,
Bañado
Por las sombras amargas
De una taza de café,
Frente al acostumbrado silencio de la tarde.
A lo lejos,
La mirada moribunda de la tarde
Señala el negro vuelo
De las golondrinas
Que descifran el leve balbuceo
De la voz de hilo
De una garúa diminuta.
Desde el humo amargo del café
Y las hilacha heridas
De la voz de la garúa
Pende
Todo el silencio de la tarde
Escondido detrás
Del viejo olor de tu recuerdo.
Más allá de mi ventana,
Bajo la mirada moribunda de la tarde,
La voz herida de una llovizna
Ahoga
El viejo olor de tu recuerdo.
El viejo silencio de la tarde
Liba, frente a la voz de la llovizna,
La tibia amargura
De las sombras del café.
